Sólo mi madre


I Wanna Be Santa Claus

Image via Wikipedia

Recientemente, gran amigo que hizo un obsequio tan significativo como útil. Me regaló un lapicero para reemplazar el que perdí de manera traumática durante mi infancia -estén pendientes de la novela que saldrá pronto en donde se revelará los detalles de este incidente- y ayudarme así a sobreponerme a la pérdida y a mejorar mi escritura. Espero no defraudarlo y mejorar sensiblemente mis escritos ahora que no se anotan con un Kilométrico cualquiera. Yo creo que uno escribe mejor con lapicero cachaco porque piensa dos veces en lo que anota, queriendo siempre que lo fijado en el papel está a la altura de la tinta. Bueno, y del papel. Por eso me encantan los cuadernos bonitos, las libretas y las tintas y los estilógrafos y todo lo de papelería. Eso se lo heredé a mi madre.

Ella también es escritora. De hecho, me lleva un libro publicado de ventaja. Pero ahí voy detrás… ella fue la que me enseñó a cuidar de mis útiles escolares, sacándole punta de manera obsesiva a mis magi-color al punto que a mitad de año había que comprarme una caja nueva. Ella fue la que me introdujo al mundo de los portaminas cuando mis compañeras todavía tenían lápiz amarillo de borrador rojo. Creo que pocas otras niñas conocían en quinto de primaria palabras como Lamy y Mont Blanc. Mientras mis compañeritas se daban puños por el liquid paper, yo tenía lapiceros de tinta borrable, que además olía a menta. Tal vez por eso mis cuadernos estaban llenos de versos y autógrafos míos y de mi mamá en lugar de apuntes sobre los departamentos y hasta el sol de hoy sólo me sé 6. Pero no importa porque hoy en día tengo un autógrafo de ganadora de grammy y, al fin y al cabo, en los noticieros sólo aparecen noticias de los departamentos que me sé.

Tengo más obsesiones en común con mi mamá. Aparte del amor por los lapiceros, compartimos el amor por el chocolate. Sí, es cierto, mi mamá es la chocohólica original, quien me enseñó a formar la bóveda hermética para la distribución equitativa del chocolate derretido por el paladar y la lengua. De ella heredé, asimismo, el amor por el queso, el café y el té, lo que me convirtió en la única niña del colegio que preguntaba en la tienda si no tendrían un Liptons o que si le podían echar mozzarella a la arepa con queso o que si había café con leche que no fuera de greca sino recién molido. Nadie más que una hija criada por mi mamá habría llegado a la Tecnológica a pedir un espresso. Pero eso pasa cuando se es criada por una mujer que huele la diferencia entre café de greca y café fresco y a ojo sabe reconocer si es café Mariscal o Águila Roja.

Sólo una hija criada por mi madre amaría Los Vétales, porque hay un nivel de amor que sólo se cultiva con ver todos los días un disco de vinilo firmado por el mismísimo Ringo Starr. Sólo una hija criada por mi madre se sabría la letra de Yellow Submarine y Lucy in the Sky with Diamonds en vez de la del himno de Pereira y Risaralda. Y sólo mi mamá podía sonar tan convincente explicando que el Niño Dios emplea a Santa Claus porque en el norte cae nieve y hace frío (Santa tiene chaqueta, mientras que el Niño Dios está en pañales) como haciendo las veces de traductora omniparlante. Para los que no sepan, mi mamá es la traductora oficial de mi casa. Ella es la que oye que el loro dice frufruliprrrrrrr y nos informa que Roberto tiene hambre pero que quiere que le pelen la mandarina porque a él le da trabajo. Asimismo, ella cuándo el vocablo “ájaa” usado por mi sobrino significa Angela, naranja, bandera o ‘por favor tráeme un tetero pero que no esté muy caliente, y hazlo pronto porque tengo sueño’. Sólo ella sabe si los gatos tienen hambre, frío o crisis existencial porque cambiamos los muebles de lugar.

Sólo mi madre.

Feliz día, mamita. Gracias por todo.

6 comentarios en “Sólo mi madre

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